S’il est un sujet actuel, du moins dans les pays développés, c’est bien la recherche du silence et l’impossibilité de le trouver. Vrombissements de la circulation, bip incessants des téléphones, haut-parleurs des bus ou des trains et téléviseurs s’égosillant même dans les bureaux vides sont autant d’agressions et de distractions constantes. L’humanité est épuisée par son propre bruit et aspire à son contraire, que ce soit dans la nature, dans l’immensité de l’océan ou dans quelque refuge où calme et concentration seraient les maîtres mots. Le professeur d'histoire Alain Corbin et l’explorateur norvégien Erling Kagge ont tous deux cherché à s'évader : l'un écrit depuis sa retraite à la Sorbonne quand l’autre replonge dans ses souvenirs des déserts perdus de l'Antarctique.

Pourtant, comme le souligne M. Corbin dans « Histoire du silence », il n’y a vraisemblablement pas plus de bruit qu’autrefois. Avant l’invention des pneus, le métal des roues et des fers à cheval martelait les pavés des villes. Les conversations des gens animaient les bus et les trains à un âge où l’isolement téléphonique volontaire n'avait pas lieu d'être. Les marchands de journaux n’abandonnaient pas leur marchandise en une pile muette : ils en faisaient la promotion volume à fond comme le faisaient aussi les vendeurs de cerises, de violettes ou de maquereau frais. Le théâtre et l’opéra croulaient sous des hourras et des sifflets anarchiques, et, même à la campagne, les paysans chantaient lorsqu’ils étaient à l'ouvrage ; ils ne chantent plus aujourd'hui.

Ce qui a changé n’est pas tant le niveau sonore déjà déploré par nos aïeux que le nombre de distractions envahissant les lieux qui pourraient être silencieux. Nous nous retrouvons ici face à un autre paradoxe, car quand le silence se fait réellement, que ce soit au cœur d’une pinède, dans l’austérité du désert ou dans une pièce soudainement vide, il apparaît souvent bien plus déconcertant que bienvenu. L’effroi s’insinue pas à pas. Crépitement du feu, chant des oiseaux ou bruissement des feuilles : l’oreille se raccroche alors instinctivement à tout ce qui pourrait la délivrer de cette mystérieuse vacuité. Les gens sont en quête de silence, mais il n’en faudrait quand même pas trop.

S’il est un thème qui caractérise bien notre époque (du moins, dans les pays développés), c’est la recherche désespérée de silence. En vain. Tout n’est que bruit de moteurs, bips incessants des téléphones, écrans publicitaires envahissant bus et trains, téléviseurs hurlant (même dans des bureaux vides)… bref, du vacarme et des distractions à n’en plus finir. L’être humain n’en peut plus de tant de bruit et rêve d’y échapper en se perdant dans la nature sauvage ou au milieu de l’océan, ou encore en s’isolant pour retrouver calme et concentration. Alain Corbin, professeur d’histoire, écrit de son havre de paix à la Sorbonne et Erling Kagge, explorateur norvégien, puise dans ses souvenirs des étendues sauvages de l’Antarctique.

Pourtant, comme le souligne M. Corbin dans Histoire du silence, notre civilisation n’est probablement pas plus bruyante qu’autrefois. Quand le pneu n’existait pas encore, le choc assourdissant des roues cerclées de métal et des sabots des chevaux sur les pavés retentissait déjà dans les rues. Avant que chacun ne se laisse hypnotiser par son téléphone portable, les transports en commun bruissaient de conversations. Les vendeurs de journaux ne se contentaient pas de déposer discrètement leur pile. Ils s’égosillaient pour les vendre, tout comme le marchand de cerises, de violettes ou de maquereaux tout juste pêchés. Les pièces de théâtre et les opéras étaient accueillis par force sifflets et hourras. Même à la campagne, on chantait tout en s’éreintant au travail. Plus maintenant.

La nouveauté, ce n’est pas le niveau de bruit, dont se plaignaient déjà ceux qui nous ont précédés à travers les siècles, mais le niveau de distractions, qui semblent ne plus laisser de place au silence. Or, c’est là tout le paradoxe : quand le silence règne enfin (au fin fond d’une pinède, dans le désert ou dans une pièce soudain vide), est-ce que nous nous réjouissons ? Eh bien non, il nous perturbe ! L’angoisse nous saisit et notre attention se fixe sur le moindre bruit, que ce soit le crépitement de flammes, le gazouillement d’un oiseau ou le chuchotement des arbres, afin qu’il nous préserve de ce vide vertigineux. Du silence, que diable… mais pas trop !

Un des thèmes de notre époque, du moins dans les pays développés, est que les gens éprouvent un besoin impérieux de silence, sans pouvoir le satisfaire. Le bruit de la circulation, les sonneries incessantes des téléphones, les annonces numériques dans les bus et les trains, les écrans de télévision hurlant jusque dans les bureaux vides, constituent un tohu-bohu et une diversion sans fin. La race humaine s’épuise par le bruit et désire l’opposé, que ce soit dans les forêts, sur l’océan infini ou dans des lieux consacrés au calme et à la concentration. Alain Corbin, professeur d’histoire, écrit depuis son refuge à La Sorbonne, et Erling Kagge, explorateur norvégien, sur ses souvenirs des étendues de l’Antarctique où tous deux ont tenté de s’échapper.

Pourtant, comme le souligne M. Corbin dans son Histoire du silence, il n’y a probablement pas plus de bruit qu’autrefois. Avant l’apparition des pneumatiques, les rues des villes retentissaient du bruit assourdissant des roues cerclées de métal et des fers des chevaux sur les pavés. Avant que nous nous isolions volontairement sur les téléphones portables, les bus et les trains étaient animés par les conversations. Les vendeurs de journaux ne présentaient pas leur marchandise en une pile muette mais en faisaient la promotion à tue-tête, de même que les vendeurs de fruits, de fleurs et de poissons. Au théâtre et à l’opéra régnaient un tumulte d’exclamations et d’encouragements. Même dans les campagnes, les paysans chantaient en besognant. Ils ne chantent plus à présent.

Ce qui a changé n’est pas tant le niveau de bruit, dont les siècles passés se plaignaient aussi, mais le niveau de distraction occupant l’espace dont le silence pourrait s’emparer. Un autre paradoxe se dessine aussi ici, puisque lorsque le silence envahit des lieux, dans les profondeurs d’une forêt de pins, dans le désert nu, dans une pièce soudainement vide, il se révèle souvent plus déconcertant que bienvenu. L’appréhension s’insinue, l’oreille se tend au moindre bruit, que ce soit celui du grésillement du feu dans la cheminée, le cri d’un oiseau ou le bruissement des feuilles, qui nous sauvera du vide inconnu. Les gens veulent du silence, mais pas à ce point.

Grand sujet de notre époque, du moins dans les pays industrialisés, c’est ce profond désir de silence que nous éprouvons sans jamais le trouver. Les vrombissements de la rue, les bips incessants des téléphones, les annonces version numérique dans les bus et les trains, les téléviseurs à plein volume même dans des bureaux vides reviennent sans cesse à la charge dans une frénésie qui nous laisse étourdis. L’espèce humaine s’épuise à force de bruit et recherche son exact contraire, que ce soit dans des espaces sauvages, sur le vaste océan ou dans quelque retraite consacrée au calme et à la réflexion. L’historien Alain Corbin écrit de son refuge de la Sorbonne, et l’explorateur norvégien Erling Kagge puise dans ses souvenirs de l’immensité antarctique, lieux où tous deux ont tenté de fuir.

Cependant, comme Alain Corbin le souligne dans son Histoire du silence, il n’y a probablement pas plus de bruit qu’auparavant. Avant l’avènement des pneus, les rues des villes étaient pleines du fracas assourdissant des bandages en fer des roues et des fers à cheval sur les pavés. Avant qu’on ne s’isole volontairement sur les téléphones portables, les autocars et les trains résonnaient du brouhaha des conversations. Les crieurs de journaux ne laissaient pas leur marchandise en tas muets mais faisaient l’article à tue-tête, tout comme les marchands ambulants de cerises, de violettes ou de maquereaux frais. Au théâtre et à l’Opéra, c’était un charivari de hurrahs et de quolibets. Même dans les campagnes, les paysans chantaient en s’échinant. Aujourd’hui, ils ne chantent plus.

Ce qui a changé, ce n’est pas tant le niveau de bruit, dont se plaignaient aussi les siècles précédents, mais celui de la frénésie occupant l’espace où le silence pourrait s’imposer. Sans perdre de vue un autre paradoxe, car lorsque ce dernier réussit à s’imposer – au fin fond d’une pinède, dans le dépouillement du désert, dans une pièce soudain inhabitée, sa venue cause souvent plus d’appréhension que de plaisir. L’angoisse nous gagne peu à peu, notre ouïe se raccroche instinctivement à la première planche de salut, que ce soit le chuintement du feu, le ramage des oiseaux ou le bruissement de feuilles : tout ce qui pourra la soustraire à ce vide inconnu. Les gens aspirent au silence mais pas tant que ça.

Une des problématiques de notre époque, du moins dans les pays développés, est que les gens ont soif de silence mais qu'ils n'en trouvent pas. Le vrombissement des moteurs, les sonneries incessantes des téléphones, les annonces vocales dans les bus et les trains, les télévisions qui braillent même dans les bureaux déserts sont une source sans fin de distraction. Les Hommes sont épuisés par le bruit et recherchent ardemment le silence, que ce soit dans la nature, dans l'immensité de l'océan ou lors de retraites dédiées à la quiétude et à la concentration. Alain Corbin, professeur d'histoire, écrit sur son refuge de la Sorbonne et Erling Lagge, explorateur norvégien, sur ses souvenirs du désert en Antartique, où tous deux ont essayé de trouver une échappatoire.

Et pourtant, comme M. Corbin le mentionne dans son livre « A History of Silence », il n'y a probablement pas plus de bruit qu'avant. Avant les pneumatiques, les rues étaient envahies par le bruit assourdissant des roues métalliques et des fers à cheval sur les pavés. Avant l'isolement volontaire sur les téléphones portables, les conversations résonnaient dans les bus et les trains. Les vendeurs de journaux, eux, ne laissaient pas leur marchandise empilée en silence, ils en faisant l'article en s'égosillant, tout comme les vendeurs de cerises, de violettes et de maquereau frais. Le théâtre et l'opéra étaient une cacophonie de hourras et de huées. Même à la campagne, les paysans chantaient pendant le labeur. Ils ne le font plus désormais.

Ce qui a changé, ce n'est pas tant le niveau sonore, dont les siècles précédents se sont également plaint, mais le niveau de distraction, qui occupe l'espace que le silence pourrait envahir. Ici se dresse un autre paradoxe, puisque lorsque le silence occupe l'espace, dans les profondeurs d'une forêt de conifères, dans un désert aride, dans une pièce soudainement vide, il est plus souvent perturbant qu'apprécié. L'appréhension s'insinue, les oreilles sont à l'affût de tout bruit, qu'il s'agisse du crépitement d'un feu, du pépiement d'un oiseau ou du bruissement des feuilles, pour éviter ce vide qui leur est inconnu. Les gens veulent du silence mais pas trop.

C’est un son de cloche que l’on entend souvent de nos jours, tout au moins dans les pays développés : les gens recherchent désespérément le silence sans pouvoir le trouver. Le vacarme de la circulation, le bip incessant des téléphones, les annonces débitées par des voix de synthèse dans les autobus et dans les trains, les télévisions qui beuglent – même dans les bureaux inoccupés – sont une mitraillade sonore ininterrompue et une inépuisable source de distraction. L’humanité se saoule de bruit et rêve du contraire : tantôt d’une retraite à mille milles de toute terre habitée, tantôt du grand large, tantôt d’un ermitage voué au calme et au recueillement. Professeur d’histoire, Alain Corbin écrit depuis son refuge de la Sorbonne, et l’explorateur norvégien Erling Kagge consigne les souvenirs qu’il garde des solitudes désolées de l’Antarctique. Deux lieux où les deux hommes ont tenté de trouver asile.

Pourtant, observe Alain Corbin dans son "Histoire du silence : De la Renaissance à nos jours", le monde n’est sans doute pas plus bruyant qu’auparavant. Avant l’apparition du pneumatique, c’était le fracas assourdissant des roues ferrées et des fers à cheval sur le pavé qui emplissait les rues des villes. Avant l’isolement volontaire permis par les téléphones portables, les autobus et les trains résonnaient du bruit des conversations. Les crieurs de journaux n’empilaient pas muettement leur marchandise mais faisaient leur réclame à tue-tête, tout comme les vendeurs de cerises, de violettes et de maquereau frais. Au théâtre et à l’opéra, les vivats et les huées se confondaient dans le chaos général. Même dans les campagnes, les paysans chantaient en besognant. Aujourd’hui, ils ne chantent plus.

Ce qui a changé, ce n’est pas tant le volume sonore, dont on se plaignait déjà aux siècles derniers, mais le nombre de distractions qui envahissent l’espace autrefois occupé par le silence. On entrevoit ici un autre paradoxe, car lorsque le silence prend effectivement toute la place – au plus profond d’une forêt de pins, dans les sables nus du désert, dans une pièce soudain vidée de ses occupants –, il s’avère souvent plus troublant que bienvenu. Un sentiment d’appréhension nous gagne ; l’oreille se raccroche instinctivement au moindre bruit – au crépitement plaintif d’un feu, à un cri d’oiseau, au murmure des feuilles – qui puisse la délivrer de ce vide inconnu. Les gens veulent du silence, mais point trop n’en faut.

Un thème de notre époque, tout du moins dans les pays développés, est la recherche désespérée de silence que les gens n'arrivent pas à trouver. Le bruit de la circulation, le bip incessant des téléphones, les annonces automatiques dans les bus et les trains, les postes de télévision qui hurlent même dans des bureaux vides, sont comme une source constante de vacarme et de distraction. L'espèce humaine s’épuise avec le bruit et aspire à son contraire - que ce soit dans la nature, en plein océan ou dans un sanctuaire isolé dédié au calme et à la concentration. Alain Corbin, un professeur d’Histoire et Erling Kagge, un explorateur norvégien, essaient tous deux de s’échapper, le premier en écrivant depuis son refuge à la Sorbonne et le second en se remémorant les vastes étendues de l’Antarctique.

Et pourtant, comme l’indique M. Corbin dans « Histoire du silence », il n’y a probablement pas plus de bruit qu’autrefois. Avant les pneumatiques, les rues des villes étaient pleines du bruit assourdissant des roues cerclées de métal et des sabots ferrés sur la chaussée. Avant l'isolement volontaire sur les téléphones portables, les bus et les trains résonnaient au bruit des conversations. Les marchands de journaux ne laissaient pas leurs marchandises se vendre en pile muette mais en vantaient plutôt les mérites en criant à pleins poumons, comme le faisaient les vendeurs de cerises, de violettes et de maquereaux frais. Le théâtre et l’opéra étaient un brouhaha de hourras et de huées. Même dans les campagnes, les paysans chantaient pendant leur labeur. Maintenant, ils ne chantent pas.

Ce qui a changé ce n’est pas tant le niveau sonore, dont les siècles précédents se plaignaient également, mais le niveau de distraction qui occupe l’espace que le silence pourrait prendre. Se profile alors un autre paradoxe : lorsque le silence se répand– aux fins fonds d’une forêt de pins, dans un désert inhabité, dans une pièce soudainement libérée - il s'avère souvent plus perturbant que bienvenu. L’appréhension s’installe et instinctivement, l’oreille se tend sur n’importe quoi -que ce soit le crépitement d’un feu, le chant d’un oiseau, le bruissement de feuilles - pour se préserver de ce vide inconnu. Les gens veulent du silence mais pas tant que ça.

Éprouver un intense besoin de silence et n’en trouver nulle part : voilà un lieu commun de notre époque, du moins dans le monde industrialisé. Le grondement du trafic, le bip-bip incessant des téléphones, les annonces automatiques dans les transports en commun, le vacarme de postes de télévision dans des bureaux pourtant désertés, sont autant de salves d’une distraction sans fin. L’humanité s’épuise de son propre bruit et recherche éperdument le contraire, que ce soit au cœur de la nature sauvage, sur les vastes océans ou par le biais d’une retraite quelconque consacrée au calme et à la concentration. Le professeur d’histoire Alain Corbin, qui écrit depuis son refuge à la Sorbonne, et l’explorateur norvégien Erling Kagge, qui relate ses souvenirs des grandes étendues inhabitées de l’Antarctique, ont tous deux tenté de trouver une échappatoire.

Pourtant, comme Alain Corbin le fait remarquer dans son "Histoire du silence", il n’y a probablement pas plus de bruit aujourd’hui qu’il n’y en avait autrefois. Avant l’invention du pneu, les rues des villes étaient emplies du fracas assourdissant des roues cerclées de métal et des sabots sur le pavé. Avant l’isolement volontaire permis par les téléphones portables, les bus et les trains résonnaient du bruit des conversations. Les vendeurs de journaux ne se contentaient pas d’entreposer leur marchandise en une pile muette ; ils en faisaient au contraire la réclame à pleins poumons, tout comme les vendeurs de cerises, de violettes ou de maquereau frais. Le tumulte des acclamations et des huées agitait les théâtres et les opéras. Même dans les campagnes, les paysans chantaient en besognant. Aujourd’hui, ils ne chantent plus.

Ce qui a changé n’est pas tant le niveau de bruit, déjà source d’insatisfaction aux siècles précédents, que le niveau de distraction occupant l’espace que le silence serait susceptible d’investir. Là se dessine un autre paradoxe : lorsqu’il parvient à s’immiscer — au cœur d’une forêt de pins, au milieu de désert nu ou dans une pièce soudain abandonnée —, le silence dérange souvent plus qu’il ne s’apprécie. L’appréhension s’insinue. L’oreille se fixe instinctivement sur le chuintement du feu, le cri d’un oiseau, le bruissement des feuilles ou tout élément qui la sauvera de ce vide inconnu. Les gens ont envie de silence, mais pas tant que ça.