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Translation #15052

- «Aspiramos a ser lo que auténticamente somos, pero a medida que creemos lograrlo, nos invade el hartazgo de lo que realmente somos».

- «Los únicos brazos entre los cuales nos resignaríamos a pasar la vida son los brazos de las Venus que han perdido los brazos».

- «Una luz sin fuerza para llegar al suelo ribetea con tiza las molduras y las aristas de las casas, que tienen facha de haber dormido mal, y obliga a salir de entre sus sábanas a las nubes desnudas, que se envuelven en gasas amarillentas y verdosas y se ciñen, por último, una túnica blanca».

- «Jamás existirán caballos capaces de tirar un par de patadas que violenten, más rotundamente, las leyes de la perspectiva y posean, al mismo tiempo, un concepto más equilibrado de la composición, que el par de patadas que tiran los heroicos percherones de Paolo Uccello».

- «Nada ansío de nada, mientras dura el instante de eternidad que es todo, cuando no quiero nada».

- «Aunque se alteren todas nuestras concepciones sobre la Vida y la Muerte, ha llegado el momento de denunciar la enorme superchería de las "Meninas" que —siendo las propias "Meninas" de carne y hueso— colgaron un letrerito donde se lee Velázquez, para que nadie descubriera el auténtico y secular milagro de su inmortalidad».

- «La disección de los ojos de Monet hubiera demostrado que Monet poseía ojos de mosca; ojos forzados por innumerables ojitos que distinguen con nitidez los más sutiles matices de un color pero que, siendo ojos autónomos, perciben esos matices independientemente, sin alcanzar una visión sintética de conjunto».

- «El cúmulo de atorrantismo y de burdel, de uso y abuso de limpiabotas, de sensiblería engominada, de ojo en compota, de rebote y de tristeza sin razón —allí está la pampa... más allá del indio... la quena... el tamboril— que se espereza y canta en los acordes del tango que improvisa cualquier lunfardo».

- «Los cubistas salvaron a la pintura de las corrientes de aire, de los rayos de sol que amenazaban derretirla pero —al cerrar herméticamente las ventanas, que los impresionistas habían abierto en un exceso de entusiasmo— le suministraron tal cúmulo de recetas, una cantidad tan grande de ventosas que poco faltó para que la asfixiaran y la dejasen descarnada, como un esqueleto».

- «Los bustos romanos serían incapaces de pensar si el tiempo no les hubiera destrozado la nariz».
Aspiramos a ser o que genuinamente somos, mas, à medida que vamos conseguindo alcançar essa aspiração, somos afrontados por aquilo que somos realmente.

Os únicos braços entre os quais nos resignaríamos a passar a vida são os braços das Vénus que perderam os braços.

Uma luz sem força para chegar ao solo delineia de giz as molduras e arestas das casas, que têm aspecto de terem dormido mal, e expulsa de entre os seus lençois as nuvens desnudas, que se envolvem em gaze amarelo e esverdeado e que, por fim, vestem uma túnica branca.

Jamais existirão cavalos capazes de um par de coices que mais veementemente violente as leis da perspectiva e que possuam, ao mesmo tempo, um conceito mais equilibrado de composição, que o par de coices dados pelos heróicos cavalos de Paolo Uccello.

Não quero nada de nada enquanto durar o instante de eternidade que tudo é quando não quero nada.

Embora se alterem todas as nossas concepções sobre a Vida e a Morte, chegou o momento de denunciar o enorme embuste das “Meninas”, que, sendo elas próprias de carne e osso, penduraram um letreiro onde se lê Velázquez, para que ninguém descobrisse o autêntico e secular milagre da sua imortalidade.

A dissecação dos olhos de Monet demonstrara que Monet possuía olhos de mosca; olhos fatigados por incontáveis olhinhos que distinguem nitidamente os mais subtis tons de uma cor mas que, sendo olhos autónomos, percebem esses mesmos tons independentemente, sem alcançar uma visão sintética do todo.

O cúmulo da vagabundice e do proxenetismo, do uso e abuso dos lambe-botas, da sentimentalidade oleosa, de olhos negros, da repercussão e da tristeza sem motivo – alí está a verdura… atrás do índio… a flauta… o tamborim – que desespera e canta nos acordes do tango em que se improvisa qualquer calão.

Os cubistas salvaram a pintura das correntes de ar, dos raios de sol que ameaçavam derrete-la, mas, ao fechar hermeticamente as janelas que haviam sido abertas pelos impressionistas com um excesso de entusiasmo, forneceram-lhe uma tal riqueza de prescrições, uma tão grande quantidade de sanguessugas que pouco faltou para que a asfixiassem e a deixassem descarnada que nem um esqueleto.

Os bustos romanos seriam incapazes de pensar se o tempo não lhes tivesse destruído o nariz.


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