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Translation #14554

Sunday Mornin' Comin' Down

Well, I woke up Sunday morning
With no way to hold my head that didn't hurt.
And the beer I had for breakfast wasn't bad,
So I had one more for dessert.
Then I fumbled in my closet through my clothes
And found my cleanest dirty shirt.
Then I washed my face and combed my hair
And stumbled down the stairs to meet the day.

I'd smoked my mind the night before
With cigarettes and songs I'd been picking.
But I lit my first and watched a small kid
Playing with a can that he was kicking.
Then I walked across the street
And caught the Sunday smell of someone's frying chicken.
And Lord, it took me back to something that I'd lost
Somewhere, somehow along the way.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.

In the park I saw a daddy
With a laughing little girl that he was swinging.
And I stopped beside a Sunday school
And listened to the songs they were singing.
Then I headed down the street,
And somewhere far away a lonely bell was ringing,
And it echoed through the canyon
Like the disappearing dreams of yesterday.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.
Quand le dimanche matin s’écroule !

Eh bien, comme chaque dimanche matin je me suis réveillé !
Rien dans la main pour tenir ma lourde tête qui me fait pas mal.
Et la bière que j'ai prise pour le petit déj n'était pas mal,
Alors, une autre pour le dessert ne sera qu'un régal.

Après, j'ai tâtonné à travers les vêtements dans mon placard,
Où j’ai trouvé ma propre chemise sale.
Puis, je me suis lavé le visage et me suis peigné.
Je me suis trébuché dans les escaliers pour saluer ma journée.

Je m’en suis fumé le cerveau la nuit d’avant.
J'avais cueilli des cigarettes et des chansons.
Alors que j’allumais la première, je regardais un petit enfant :
Il donnait des coups de pied à une boîte, en jouant.

Ensuite, j'ai traversé la rue et j’ai senti:
L'odeur du dimanche, celle d’une friture de poulet servi.
Merci Seigneur, je revis une sensation que j’avais cru perdu !
Je ne sais où, je ne sais comment, durant le long chemin de ma vie.

Sur un trottoir d'un dimanche matin,
J’espère, Seigneur, que j'étais bourré.
Parce que dans chaque dimanche, il y a quelque chose d’anormal,
quelque chose qui fait que le corps se sente seul.

Mourir à petit feu, il n'y a rien de semblable.
C'est la moitié ; comme le vide ressenti,
Comme le son du trottoir de la ville endormie.
Quand le dimanche matin s’écroule !

Dans le parc, j'ai vu un papa;
Avec une petite fille, en riant il la balançait.
Et je me suis arrêté à côté d'une école du dimanche,
Et écouté les chansons qu'ils chantaient.

Puis, je me suis dirigé vers le bas de la rue,
Et quelque part au loin une cloche solitaire sonnait,
Elle faisait un écho à travers le canyon de la vallée.
On dirait que les rêves d’hier s’éteignaient.


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